微光成炬，星火燎原

暮色四合时，我曾见过最动人的景象：山坳里的农户次第点亮窗灯，起初只是零星几点，在浓墨般的夜色里微弱得像濒灭的萤火。

可当风卷着云掠过山脊，那些灯盏便顺着梯田的轮廓蔓延开，先是一道细碎的光带，再是一片流动的光河，最后竟连缀成照亮半个山谷的星海。

那一刻我忽然懂得，从来没有天生的燎原之火，所有声势浩大的燃烧，都始于一束小小的光。

自然界的法则早已写尽这样的真理。

初春的冻土下，第一粒嫩芽顶破硬壳时，不过是一抹纤细的绿，在料峭寒风里颤巍巍地挺立，可当千万株嫩芽循着春的召唤苏醒，便有了“春风又绿江南岸”的壮阔；

深秋的林间，第一片枫叶染透霜色时，不过是枝头一点嫣红，在苍翠背景里略显单薄，可当漫山遍野的叶片都换上红装，便成就了“霜叶红于二月花”的盛景。

微光之所以能成炬，是因为每一束光都不曾轻视自己的亮度，每一点亮都在坚守中等待共鸣。

人间的温暖与希望，更是由无数微光汇聚而成。

敦煌莫高窟的壁画前，我曾驻足凝视那些褪色的飞天。

千年前，画师们握着简陋的画笔，在昏暗的洞窟里一笔一画勾勒，油灯的光只够照亮方寸画布，他们或许从未想过自己的作品会穿越千年。

可正是一代又一代画工、僧人、工匠，用掌心的温度焐热冰冷的石壁，用微弱的灯光照亮艺术的长河，才让莫高窟成为跨越时空的文化宝库。那些在黑暗中摇曳的油灯，不正是照亮文明之路的星火吗？

疫情最严峻的日子里，这样的微光更是随处可见。

小区门口的志愿者，裹着厚重的棉衣在寒风中登记信息，手机的手电筒照亮登记本上的字迹；医院走廊里的清洁工，默默擦拭着消毒水浸润的地面，额角的汗珠在应急灯下发亮；

千里之外的菜农，凌晨三点就起身采摘蔬菜，车灯在空荡的公路上划出通往疫区的光路。他们中没有惊天动地的英雄，只是些寻常的普通人，可当无数这样的微光交织在一起，便筑起了抵御病毒的钢铁长城。

常常有人感叹自己的平凡，觉得个人的力量如同尘埃，掀不起波澜。可就像夜空不会因为一颗星的微弱而拒绝它的闪烁，草原不会因为一粒草的渺小而轻视它的生长。

也许你只是课堂上认真记笔记的学生，笔下的每一个字都是未来的伏笔；也许你只是岗位上默默耕耘的劳动者，手中的每一件活计都是社会运转的齿轮；也许你只是困境中伸出援手的路人，掌心的每一份温暖都是希望的种子。

不要怕自己的光太暗，也不要急着看到燎原的景象。就做那盏山坳里的窗灯，守好自己的光亮；就做那粒破土的嫩芽，坚持自己的生长。

当无数微光同向而行，当千万星火彼此呼应，便没有穿不透的黑暗，没有越不过的寒冬，更没有成就不了的燎原之势。毕竟，所有伟大的开始，都只是一束小小的光。