窗纱筛进一院子的月光，像谁不经意间遗落的一地碎银子，水汪汪的，沁着初秋的凉。院角的夜来香正开到酣处，那香气竟是濡湿的，一团团，软软地贴在人脸上。这一刻，万籁像退潮般远去，只余下时间本身，缓慢、黏稠地在身边流淌。没有迫在眉睫的待办，没有盘踞心头的烦忧，连呼吸都变得清浅均匀。忽地，心里像有什么东西轻轻“咔嗒”一声，妥帖地落到了实处——这便是幸福么？不是狂喜的巨浪，而是这样一种无声的、满涨的宁静。 我们仿佛总在追逐一种“更”的魔法：更宽敞的居所，更响亮的头衔，更遥远的风景。幸福被裁成一张张确权的证书，一座座待攀的山峰。我们在一种近乎庄严的匆忙里，将生命兑换成可以示人的刻度，却常常在某个午夜梦回，感到一种失重般的空茫。那被我们急切渴望的“抵达”，原来只是一间空屋。 于我而言，幸福或许恰恰在那被忽略的“抵达之前”。它不是聚光灯下的定格，而是晦明光影里那一长段温柔的“曝了光”的等待。譬如，是深冬雨夜，围着小泥炉上咕嘟的汤，看窗玻璃被热气呵出一片迷蒙，心里惦记着那个正在归家的人，揣想他的脚步声如何在空旷的巷子里响起；是春日午后，陪母亲翻晒箱底的旧衣，樟脑丸的气味和阳光的味道混在一起，听她絮絮地说起某件衣裳背后的、我已全然陌生的年轻岁月。幸福不在故事的结尾，而在那温热的、充满可能性的叙述过程里。它甚至不在“获得”本身，而在那因向往而变得格外敏锐、丰盈的心绪。 这种幸福，不占有，只感受；不征服，只浸润。它近乎一种审美的、略带忧伤的凝视。夏夜捕捉流萤，那一点幽绿的光在掌心明明灭灭，最终的放飞与最初的追逐同样令人心动。秋日漫步林间，不执著于必须撷取哪一片最红的枫叶，只沉醉于整座山谷轰轰烈烈的燃烧与静穆的凋零。幸福，原来是肯让自己成为一座不设防的城池，允许风过，允许雨来，允许月光毫无保留地穿透你，而你报之以全然的存在与接纳。这幸福里有一种物我两忘的天真，亦有一种洞悉无常后的坦然。 更深露重，月影悄然挪移了半尺。我静静地坐着，像一株植物承接着这天赐的、清冽的滋养。明朝自有明朝的琐碎与喧嚣，但这一屋的、一院的、一世界的清辉，此刻是确确实实只属于我的。当我不再急切地问“什么是幸福”，也不再将它与任何外在的标尺捆绑时，它便像这月光一样，无声地来了，盈满我的手，我的眼，我生命每一个未曾上锁的角落。原来，幸福就是与每一个正在流逝的“此刻”，温柔地、不带惋惜地和解。