凌晨三点，你又撬开了那个落灰的铁盒。
指尖划过她眼眸里的那颗痣，比玛德琳蛋糕更精准地击中你的海马体。
你甚至能闻到她发梢残留的雨后青草味，听见那件旧风衣摩擦时发出的沙沙声。
你们彻夜长谈，交换彼此灵魂的碎片，直到晨曦刺破窗帘。
你以为那是爱情，其实那是你正在死去的青春。
别骗自己了。
你怀念的不是那个转身离开的人，而是那个还能毫无保留去爱的自己。
那段记忆之所以甜，是因为它被时间酿成了毒药，一滴就让你上瘾。
我们不是在怀念某个人，我们是在悼念那个曾经热烈燃烧过的自己。