落日熔金沉入古典的韵脚，
暮云合璧时，笛声碎在烟柳的裂隙。
而旅人把「何处」别在行囊上，
任它随步摇荡，如一枚不响的铃。

早春在枝头谨慎地数着花期，
梅影被笛孔吹成淡墨的余怨——
可「几许」从来是迟到的量词，
当鞋底已蓄满三场暴雨、五更残雪。

你说要赶往一场融化的盟约，
把碎金、断云、烟柳都走成身后的流逝。
纵使春意只在典故里发芽，
你仍是提灯穿过韵书的人——

用带雨的脚印，
给未完成的诗，押一记铿锵的仄声。