哥哥车祸去世13年，改嫁的嫂子突然打来电话：孩子考上大学了，回来喝口喜酒。
我拉开包链，把一叠厚厚的、用红纸包好的三万块钱塞进夹层。老公坐在沙发边抽烟边盯着我的手，一句话没说。
“嫌多？”我抬头看他。
他按灭烟头，没接茬，只说了句：“你心里有数就行，出发吧。”
车开进镇上的农家乐，院子里搭着红棚子，摆了十来桌。嫂子穿了一身大红连衣裙，站在门口接客，脸上有了肉，比十三年前精神得多。
她身边站着个个子不高的男人，穿得整齐，但指缝里藏着洗不掉的黑机油印，笑起来露出一排被烟熏黄的牙。
那是她现在的丈夫。
我老公下车后，步子迈得很慢，手在裤兜里掏了好几次才伸出来，跟那男人象征性地握了一下。两人都没说话，气氛像凝住了一样。
落座没多久，侄子出来了。白T恤、牛仔裤，个头已经蹿到了继父肩膀。他走到我们跟前，先是愣了一秒，然后低头小声喊了句：“姑，姑父。”
我鼻子一酸，伸手揉了揉他的后脑勺。
席间，那个干瘦的男人拎着大茶壶，满场转悠。给这桌递烟，给那桌倒茶，碰到敬酒的一仰脖就干，说话嗓门大，带着股地道的老实劲儿。
嫂子过来坐了一会儿。她指了指远处忙活的男人，压低声音说：“这几年多亏了他，家里的重担他一个人挑，孩子读书他比我还上心。”
我没接话，从包里摸出那个沉甸甸的红包，一把塞进她手里。
嫂子下意识捏了捏厚度，手指抖了一下，眼圈刷地红了，推搡着说：“太多了，这不合适。”
一直闷头剥花生的老公突然开口了：“拿着，给孩子交学费，以后有难处再说话。”
那是他整场说得最响亮的一句话。
那个满手机油印的男人端着酒杯走过来，先是深深鞠了个躬，声音很诚恳：“谢谢你们能来，她常跟我提，说你们是一家人，是好人。”
我老公站起身，跟他碰了下杯，一口闷了。
回去的路上，车窗开着，风很大。我问老公：“刚才尴尬吗？”
他握着方向盘，看着前方的路，半晌才低声说：“本来觉得别扭，但看到那爷俩说话的眼神，我觉得这三万块钱，给值了。”
这顿饭，我们等了十三年。哥哥的孩子长大了，嫂子也有了依靠，那道隔了十几年的坎，总算在酒杯碰撞声里，彻底迈过去了。
这杯喜酒，喝得真透。