乌金山间的黄昏遐思
深蛙

雨后的云絮还在半空悬着，像被谁揉皱的棉絮。我站在乌金山麓那个不起眼的山岭上时，夕阳正从云层的缝隙里漏下来——不是那种火烧火燎的金，是被雨水洗过的淡橘色，像老画匠在宣纸上晕开的第一笔。
正西面，太原西山的轮廓突然清晰起来。平日里总被雾霾模糊的山脊，此刻像刚被擦亮的青铜剑，蜿蜒着横亘在天地间。
山脚下的城市摊开一片灰蓝的剪影，高楼的玻璃幕墙反射着最后一点天光，原野里那些不规整高压线的线杆与线条在暮色里织成稀疏的网。
最妙是那支孤零零的烟囱，在夕阳里立成一根沉默的笔，处理过的青烟袅袅升起，恰好与落日叠在一处。
“大漠孤烟直，长河落日圆”。王维写的是塞北，可此刻站在三晋大地的山岭岭处，虽然不是很高却也算得上开阔，我竟懂了那种辽阔。
烟是柔的，日是暖的，山是静的，连风都带着雨后泥土的独有的腥甜。树影在眼前晃成水墨画，喜鹊掠过时翅膀剪碎了夕阳，它们扑棱棱地朝着西南方向飞去，翅尖沾着橘色的光，像一群赶着回家的小灯笼。
人这辈子，好像总在等些什么？
等一场好雨，等一次日出，等孩子长大，等自己变老……
前两天的暴雨砸得窗户噼啪响时，谁能想到今天会有这样的黄昏？
就像烟囱里的烟，看着是往上飘，其实早被风悄悄揉进了云里；就像那些急匆匆往家赶的人，影子在路灯下被拉得老长，却都朝着同一个方向——那里有热汤，有灯光，有等门的人。
太阳终于沉进西山的褶皱里，像颗被大地含住的糖。天空从橘红褪成靛蓝，最后连一丝光也没剩下，阴天的夜来得格外彻底，没有月亮，没有星星，只有城市的灯光在远处亮成一片模糊的海。
我站在原地没动，听着自己的呼吸混着晚风，突然觉得人生啊，就像这乌金山间的日落：看起来是结束，其实是另一种开始——灯亮了，家近了，明天的太阳，又在山的那一头等着了。
别总说美好在远方。你看那归巢的鸟，那归家的人，那烟囱里的烟与落日的吻，不都在告诉你——日子是熬出来的，也是赏出来的。
把每一天过成限量版，才不算辜负这人间烟火。

手记：生活从不是缺少美，是缺少停下来看的勇气。当烟囱与落日相遇，当归鸟与晚灯对话，平凡的日子便有了诗意的注脚——所谓岁月静好，不过是有人在黄昏里，替你把生活酿成了酒。