作者：朱晓吾

晨雾是大地的留白，是天空写给人间的朦胧诗。

它悄无声息地漫过田野，裹住村庄的炊烟，将青瓦白墙晕染成一幅淡墨山水画。远处的树影，像被谁用毛笔蘸了淡青，浅浅地洇在灰白的宣纸上，辨不清枝桠的轮廓。近处的草叶，缀满了细碎的露珠，像是雾送给清晨的信物，晶莹剔透，一碰就滚落，碎在泥土里。

行人的脚步放得很轻，怕惊扰了这一方静谧。雾气沾在发梢、睫毛上，带来一丝微凉的湿意，抬手一抹，掌心便多了几分润润的凉。平日里熟悉的路，此刻也变得陌生起来，房屋隐在雾中，只露出一角飞檐；河流藏起了波涛，只留一片模糊的银白，连鸟鸣都像是被滤过，变得轻柔而遥远。

雾是流动的。它聚了又散，散了又聚，像一群调皮的精灵，在街巷间穿梭，在树梢上嬉戏。阳光是雾的克星，当第一缕金光刺破云层，雾气便开始悄悄消散。先是边缘变得透明，露出背后清晰的屋脊，再是一缕缕、一片片地化开，渐渐退去，只留下满地湿漉漉的痕迹，和空气里清新的草木香。

雾散了，世界又回到了原本的模样，却又好像多了些什么。是那份朦胧的诗意，是那份短暂的宁静，藏在了每一个被雾吻过的清晨里。